Lucknow.

On se retrouva à la gare de New Delhi, pour une partance totalement inconnue, quand au chemin à suivre. Jean Pierre s’était fait un copain, un savoyard de Chamonix.
Je me souviens que l’on était monté dans un train, pas trop peuplé, et que nous pûmes nous allonger.
A mon réveil, par la fenêtre du train, les plaines de la vallée du Gange défilaient  sans fin, dans une moiteur, une humidité totale. On descendît à Lucknow, il y avait une architecture purement Moghol ! On sortit de la gare et chercha à manger.
On traversa quelques rues où se trouver des échoppes proposant à des repas. Je m’arrêtais devant l’une d’elle, et souleva le couvercle de la marmite. J’avais l’impression que milles mouches s’échappaient de cette cuisine, de la marmite que je venais de soulever.
On retourna à la gare, et on commanda un plat de riz avec, avec je ne sais plus qu’elle agrément inscrit sur la carte.
Un serveur avec un beau turban nous donna du riz sec, sans rien. On prit le Ketchup donné sur la table, comme seul accommodement.
C’était cela l’Inde de cette époque, il n y avait pas grand-chose à manger.