Direction le Pakistan: Quetta.

Bon! La petite troupe de français s'était rassemblée pour entrer au Pakistan : trois individus, à la fois perspicace et paumé. 
On alla au poste de frontière de Kandahar pour présenter nos papiers et poursuivre notre voyage. Nous fûmes reçu par un personnage très rigoureux, en tenu militaire. C’était un chef douanier, mais il ne voulait pas du tout jouer au football ! Il regarda nos passeports avec une moue de désapprobation. Je compris qu’il désapprouvait le travail de son collègue de l’Est vers Herat. Il regarda vite fait les passeports de mes copains, puis il me fixa dans les yeux. Dans un geste majestueux d’autorité afghane, il me déclara : «  Vous êtes Afghan ». Bien évidement, je restais sur le cul, interdit.  Mes copains se tordaient de rigolade, en voyant que l’on puisse me prendre pour un Afghan. Je répétais avec une sorte de bégaiements : «  No, I am French ». Mais ce Chef insitait, avec une malice toute policière, ce qui accentuait les rires des mes compères. Finalement, l ’ Ogre des douanes de Kandahar nous laissa libres, et nous pûmes rejoindre le car, qui devait nous amener à Quetta.